Вдохновение сиротливо ютилось в пыльном углу, затянутом старой, увешанной ссохшимися трупами мух паутиной, рядом, неслышно и деловито шмыгали тараканы. Обхватив прижатые к груди колени тонкими руками, оно печально смотрело на сидящего за столом поэта. Он спал, прямо за столом, положив голову на руки, рядом стоял граненый стакан, налитый до краев и початая бутылка водки, батарея ее порожних сестер, широкой шеренгой выстроилась вдоль стены. Тяжело вздохнув, Вдохновение тихонько выбралось из своего убежища, подошло к столу, немного постояло, словно раздумывая, обреченно взяло в руку стакан, до краев наполненный резко пахнущей, бесцветной жидкостью. Одинокое, всеми забытое и никому не нужное, оно горько усмехнулось, поднесло ко рту стакан с водкой запрокинуло голову, и давясь, стало торопливо глотать обжигающую горло жидкость. Остался последний глоток, когда его рука дрогнула, стакан выскользнул, упал на пол и издав напоследок жалобное дзинь, миллионом осколков разлетелся в разные стороны. Неужто к Счастью, подумало Вдохновение, опускаясь на колченогую табуретку. В голове зашумело, а в груди, с новой силой вспыхнул и сразу погас слабый огонек почившей Надежды. Вконец обессилевшее и порядком захмелевшее Вдохновение расслабилось, спина его ссутулилась, а голова, отчего-то вдруг, ставшая слишком тяжелой, со туком опустилась на крышку стола. Боль, вонзившаяся в висок и терзающая душу, последнее время, медленно, словно нехотя отступала. Сознание бешеными скачками помчалось прочь, унося с собой жалки ошметки боли. Вдохновение умирало, медленно и мучительно, с нежностью прижимая к израненной груди пухлую пачку неопубликованного романа. Оно уходило вслед за убитой Надеждой и Обманутыми ожиданиями. Затуманенный взор его на краткий миг прояснился, и оно увидело как дом наполняется людьми. Тут были все, и Обида, и Боль и Разочарование и старенький седой доктор Время, с черным чемоданчиком, помеченным красным, как кровь крестом. Время его вылечит, улыбаясь краешками губ, успело подумать Вдохновение и испустило дух. Наивное, оно еще не знало, что к дому отверженного поэта, уже торопится Его Величество Случай. Что совсем скоро, роман опубликуют, а автор, обретет популярность, широкую Славу и Известность. Но больше никогда и ничего не напишет. Но это будет потом, в другом мире, в мире, в котором Вдохновению уже нет места…
© Марк-Демон По Вызову 302
Потому оно и умирает, что вместо чтобы с ним летать, из него делают хорошего литератора, поэта, художника, чтоб успешно торговать им, как семечками на базаре.