Ах, эти деньги — будто воздух,
Их не заметишь — пока есть.
Но стоит им уйти так просто,
Как будто рушится вся честь.
Они не пахнут, не звучат,
Но давят — тише, чем слова.
И ты уже почти не рад
Тому, что выбрал их сперва.
Не блеск — а просто необходимость,
Не цель — а способ не упасть.
Какая странная зависимость:
Их мало — плохо, много — власть.
Ах, эти деньги… Всё привычно.
Никто не скажет «не нужны».
И только ночью — непривычно
Они становятся слышны.
© Василиса Тарасова 95
