Озябшие пальцы в кармане сжимая,
Иду в тишину, где не слышно трамвая.
И вот, я сажусь на замшелый валежник,
Как в старенький храм,
Где забыт кем-то грешник.
Рассказывать буду сосенкам, дубам,
Про то-как не спится чужим городам.
И мох вытирает слезинку души,
И шепчет мне ветер:«Ты глубже дыши»
И легче становится, воздух так пуст,
Мой лес принимает слетающий груз.
Обид и усталости где-то вдали,
Вороны уносят их хором с земли.
Вернусь, в волосах с опавшей листвой,
С чистой душой, но снова живой.
Мой лес
© Женька-золотая ручка 67
