Вы думаете, жизнь как пряжа,
Берёшь клубок, ведёшь рядок?
Увы, мой свитер вяжут дважды
Из ниток, смотанных в комок.
Один моток дала мне колыбель,
Другой, дороги перекрёстки.
А третью нить, сырую как кисель,
Вплели чужие, злые слёзы.
Сначала думал вот основа,
Бери и вышивай крестом.
Но жизнь не гладь. В ней швы не слово,
Что сам себе не скажешь и потом.
Мой узел не развяжут мудрецы.
Мой след как рваный след бойца.
Я обрывал петельки для свинца,
И пришивал лоскутья для стрельца.
Не говорите: Просто жил как все.
Нет простоты. Один глухой завал.
Я был рекой и камнем на росе,
И палачом, и тем, кто всё порвал.
История моя не график и не схема,
Не повесть с ровною строкой.
В ней каждая глава — поэма
С чужой, но выжженной тоской.
Так не судите с высоты
Своих непрожитых дорог.
Вы полотна не досмотрели,
Где ваш ещё — не мой итог.
Иду. Ковыляю. Дышу.
Эту рваность не выдам за святость.
В моей мятой, солёной основе
Бог не нужен. Я сам себе святость.
Просто жил как все
© Артём Рамазанов 164
