В ритме танца, где дышит целый мир,
Где шаг, как отклик на движение вселенной.
Мы бережём внутри свой тихий огонёк,
Что не подвластен бурям и сомнениям.
Пускай дороги не всегда прямы,
И ветер пробует нас сбить с маршрута.
Но в глубине звучит негромкий голос,
Он направляет нас сквозь сумрак и распутье.
И каждый выбор, словно новый поворот
Где сердце знает истину простую.
И даже боль со временем пройдёт,
Оставив в сердце чувства неземные.
И вот, пройдя определений путь своей жизни, ты понимаешь « куда спешил ?»…
В этой круговерти дней — месяцев — лет… пролетевших незаметно. Останавливаешься и понимаешь вроде бы успел все, но по сути не успел ничего.
Это — как бежать без передышки, и сделав глубокий выдох, осознав, что миг где ты замедлил бег — это и есть жизнь.
Жизнь — без права вернуться назад.
Жизнь — без права изменить то, что не возможно исправить.
И ты, стоишь на перепутье, и учишься жить заново…
Идя на ощупь в темноте…
Книги… в них больше жизни, чем в нас самих.
Ты открываешь страницу, и вдруг исчезает всё вокруг.
Комната, шум, день недели, даже ты сама…
Всё становится шёпотом фона, потому что сейчас ты — герой, странник, мечтатель.
Ты — та, кто живёт тысячу жизней, не выходя за порог…
Книга — это тишина, в которой слышно главное.
Это — пространство, где ты не одна.
Это — разговор через века.
И признание, что слова — всё ещё имеют силу…
Я к вам пишу — чего же боле?
В душе моей ни тени боли.
Но сердце рвётся из оков
И ждёт заветных ваших слов.
В строках моих, признанья дрожь
И я боюсь, что вы уйдёте,
Но всё же истину найдёте.
Я к вам пишу — и в каждом слове
Надежды робкий, тихий свет.
Возможно, счастье будет снова,
Когда увижу ваш ответ.
И пусть дрожит рука устало,
Я верю, чувства не во зле
Ведь в мире главная награда,