шёпот давних разговоров,
застывший в строчках.
Письма — не бумага.
Гнёзда, свитые из памяти,
тёплые, хрупкие.
Я храню их в душе,
и она поёт —
тихо, как дождь по крыше…
В письмах живёт любовь.
Она не выцветает,
не рвётся,
не превращается в пыль.
Любовь — в каждой букве.
Неистребимая.
Вечная.