Не отпугивай птиц, не беги за судьбой,
Не кричи, что устал или веры не стало.
Вспомни вечер малиновый, вечный покой
И как много всего на земле исчезало.

Ветер тихо колышет траву, в кронах — лист,
По воде пробирается белым «барашком»,
Выдувает тоску, мир чтоб стал этот чист
И не шхерился чтоб по унылым шабашкам.

На пруду — две кувшинки, рогоз, тишина,
Белый лебедь, под ивой скрипач с балериной…
В Лету канули вехи побед, соцстрана,
Пробуждение, час неприступной Наины.

Пушкин прав был, но дни пролетели стрелой,
По эклиптике бродят чужие вассалы,
Крепостные стоят за безликой ценой,
А по долам Сибири я вижу порталы.

Я не знаю пока что стратегий Творца,
Только дышит эпоха холерным синдромом,
Хочет сыра, петрушки, конфет и пивца
И дурит себе мозг бестелесным фантомом.