Не романтик ты, не мечтатель.
Ты мой критик и скучный читатель.
Взгляд твой трезв, как холодный рассвет,
Без искры, или тайных примет.
Ты разложишь на части мечту,
Объяснишь, почему не взлечу.
Скажешь: «Всё — это пыль и обман
В мире прочном, как каменный стан».
Но скажи, разве в этом вся суть?
Разве нужно всё мерить и суть
вычислять, словно формулу дня,
Где нет места ни чуду, ни «я»?