Мой истребитель под вечер, стрекозой, облетает тебя.
Перебои в моторе охрипшем: тук-тук-тук-уходи-не-любя.
Но я составляю карту в масштабе кровати и стен:
Ложбинки, холмы и горы, излучина в сгибе колен.
Разведка перед атакой. Оправданный риск вполне.
«Приём», — прошу дозаправку… задыхаюсь в горячей волне.
Мне мешает плотная облачность и сомнений твоих ветра —
Дозаправиться что ли нежностью, чтоб легко дотянуть до утра?
Приборы сходят с ума. Один за другим отказ.
Захожу, выпуская шасси, на посадку по уровню глаз.
Полоса — в три рулона простынь. «Заход разрешите, земля?»
В мертвой петле твоих рук потеряю последнее «я».
Про истребитель и про любовь
© Двенадцать струн 168
