Между прошлым и «быть может»...
Там, где память плетёт узоры
из осколков и полутонов,
я читал тебя, как своры
неразгаданных древних томов.
Помню школьный двор в сентябре,
жёлтый лист на мокром стекле.
Помню, как ты держал в руке
нить, что рвалась на витке.
Как, не став ни врагом, ни братом,
растворился в толпе прохожих —
где-то между мостом и закатом,
между прошлым и «быть может».