Я люблю тебя. Это — как в горле застрявший ком. Это — как подходить к обрыву и быть врагом
самой себе. Я смотрю на твои ключицы,
на изгиб локтя — и боюсь, что могу решиться
сделать шаг. Но этот шаг — как удар под дых.
Я боюсь своих рук, тяжёлых и неживых.
Я чувствую: я — маньяк. Внутри — чернота и гул.
Я словно зверь, что забился под старый стул.
Я боюсь, что стану твоим кошмаром,
что ты сбежишь от меня, объятая жаром.
Поэтому я — тишина. Я — опора. Тень.
Я строю из вежливых фраз и улыбок плетень,
чтоб ты не видела то, что клокочет в груди.
Я останусь «просто другом». Ты только не уходи…
Я буду беречь тебя. Даже от этой любви,
что жжёт мои вены. Ты только счастливой живи.
Я буду смеяться, дарить тебе радость, свет,
пока внутри меня места для жизни нет.
Счастье — смотреть на тебя хотя бы через это стекло.
Мне нельзя прикасаться к тебе. Но мне уже повезло
видеть, как ты улыбаешься — пусть не мне.
Я останусь улыбкой в этой твоей весне.