Когда-нибудь придёшь назад,
спрошу с порога: «Чё припёрся?»
А ты, потупив долу взгляд,
промолвишь, что ботинок стёрся.
Вот так всегда, вот так у всех,
когда закат смыкает очи,
берёт на душу ветер грех,
несясь в подсолнечные Сочи.
А ты слезами моешь пол,
рвёшь на куски вопросы веры
и смотришь «проклятый» футбол,
танцуя под фрагмент «фанеры».
Потом приходишь до себя,
снимаешь ложь, тоску и свет.
Твой мир становится… Не зря
играл на скрипке гордый ветер!
И смотришь на него уже,
как на: «Ну, кто ты в моей жизни?»
Так, ни о чём и в неглиже,
уходишь, дав ему лишь вишни,
чтоб дома чай попил и понял,
зачем, сменив меня, на что,
он у себя минуты отнял,
оставшись просто «конь в пальто».
Ни сожаления, ни боли,
ни жалости и не любви…
Достоин тот счастливой доли,
кто знает курс святой зари.
Кемерово — Кузбасс.