Вчерашнее, короткое
stihi.ru/2026/01/11/6706
В овраг сорвётся бабье лето
сквозь рваный строй утиных стай,
едва ли тенью силуэта,
наброском скромного портрета
перехлестнётся через край
к границе зарослей осоки,
прольётся к влажным берегам,
пятная ржавой медью строки,
где листопад уже в прологе,
где эпилог читать не нам…
Война всё режет по-живому:
сосуды, пульс, мечту, судьбу,
тоску по дому, по былому
старшому или рядовому,
святому, божьему рабу…
Снега здесь пахнут по-другому,
и вся округа — рваный шрам
в занозах перебитых рам,
нетронутых тропинках к дому,
да бурых пятен тут и там…
Не плачь, мой ангел, мне не больно.
Я сыт, в тепле почти всегда,
бывает, больше чем года,
минута жаркая невольно,
но, слава богу, иногда.
Мне снится всё, что между нами:
борьба за имя сорванцу,
молитва жаркая творцу,
прикосновение сердцами…
Любовь идёт тебе к лицу!