Твой внутренний климат — он родом из встреч,
Из взглядов, что солнце несут или свеч.
От тех, с кем ты дышишь, и тех, с кем ты пьешь
Тишь осени хрупкой или крови гроздьё.

И я различаю две карты миров:
Где царство Полночи и где берегов
Журчанье лазурное, лёгкий прибой…
И выбор за мной, о, всегда за мной.

С одними — всегда дождь. Не капли — гвозди,
Что в самое сердце вбивают безгвоздья.
И слякоть их фраз безразличных и сиплых,
И грязь мелких мыслей, и смех их — окриплый.

Их облака — серы, их воздух — как вата,
В которой застряла душа небогато.
И хмурится небо, и плачут карнизы,
И слепо, и вязнешь в трясине обрызган.

И кажется, будто весь мир в акварели
Расплылся, исчез в потёках колыбели.
И хочется спать, и молчать, и не двигать
Ни чувством, ни памятью… Всё покрыть инеем.

Так тянется время в размеренном гуденьи,
Где каждая капля — биенье по струнам
Заброшенной скрипки. И холодно рукам.

Но есть и другие… С ними — вдруг море!
Не то, что на карте, — то, что во взоре.
С ними — вселенский прилив и отливы
Из смеха, из пены, из дивной опивы
Доверчивых слов. Их не надо читать —
Им веришь, как птице, что смеет летать.

С ними — всегда лето. В метель, в листопад
В них знойное марево дышит, горят
Песчаные дюны под всплесками речи.

Их радость — как мак, их мечта — без помехи.
И любовь в них струится незримым эфиром,
То вспыхнет костром, то укроется миром.
Они — океан, у которого нету
Ни зим, ни осенних расписок у света.

В них ласкают волны, в них плещется сила,
Что горечь любую — сладко растворила.
С ними и в стужу — ты в шелке прогретом,
В сияньи, что льётся из каждой планеты,
Что спрятана в сердце, но ждёт лишь участья,
Чтоб вспыхнуть, затмив неизбежное ненастье.

Так кто же твой воздух? Кто правит ветрами
В твоих материках с небесными храмами?
Ты сам назначаешь погоду и сводки:
Или замолкаешь под вой одинокий,

Или распахиваешь окна навстречу
Тем, чьи паруса твою бурю отметят
Лишь росчерком смелым, лишь пеной на губах…
Не бойся стирать с полуостровов муть.

Ищи своих. Жди. Узнавай по полёту.
Внутри нас бездонное вечное лето
Найти разрешают лишь верные люди.
Их свет — он как утро. Он с холода студит

И тает ненужное. В нём потонули
Все дожди, что прежде скрипели, как ступы.

Дай руку тем, с кем сквозь любую погоду
Ты слышишь, как шепчет: «Я с тобой». Природа
Сама растворяется в этом покое —
Великом, простом, золотом, голубом.

И мир становится прозрачным, как слеза,
Что больше не катится — светится, вися
В пространстве меж вами алмазною гранью.
И это — не сказка. И это — не данность.

И это — награда за смелость быть живым,
За выбор — дышать освежающим ивым
И соснам доверять свой голос ночной…
Климат души — это всегда лишь твой.