Скучал поэт, перо воткнувши в шляпу,
От гуся, съеденного им в обед.
О нечисти мечтал он стих состряпать,
Про демонов, чертей, и прочий разный бред.

Ему давно была знакома эта тема,
Ему всегда во всём благоволили упыри.
Писать бессмыслицу — то вовсе не проблема,
На счёт на раз, на два, на три..

Побольше жести (для разнообразия).
И пару фраз цивильных вставить в суть.
С такою пущщею, убойною фантазией,
Сюжет поможет мозги всем свернуть.

Мистическую хрень он положил в анамнез,
И сатану приплёл, антихриста — туда ж.
Всех ведьмаков, не крупных, мелкобуржуазных,
Толпой закинул на двенадцатый этаж.

Фантазия вовсю цвела у буйного поэта,
И глаза краешком он в зеркало стоящее взглянул,
Там Ильф с Петровым, с Хангою базарили «Про это»,
А рядом с ней очередной, без бриллиантов, стул.

Шабаш не вышел, и наметился облом,
Но было честно всё, по — честному, без фальши…
Он с Даздрапермой познакомится потом,
Ну, а пока скучает наш поэтик, дальше…