Ещё ни строчки — только сырость,
Ещё ни звука — потолок,
И что-то в комнате раскрылось
Как форточка наискосок.
Обои вздрогнули. Откуда
Вползает контур по стене?
Я не просил. Но это чудо
Уже хозяйствует во мне.
Февраль. Чернила сохнут криво.
Какие-то колосья, сны,
И фосфор, и дожди, и диво
Со дна недопитой весны.
Я не творю — меня творят.
Рука дрожит, а кто-то водит.
И пальцы сами говорят
О том, чего совсем не выводил.
Стена качнулась. Тень латаней.
Эмаль. И лопасти. И дрожь.
И всё уже на грани тайны —
Схвати, иначе не вернёшь.
Сотворение
© Сергей Зараменский 1053
