Душа болит, я знаю, у поэтов,
Тяжелая весьма их ждёт тропа:
В час икс, стеная, пОстить стих об этом,
Чтоб встретила его чтецов толпа.
Никак мне не понять другого дела:
Прозаиков с морскою бездной строк,
У них-то что так сильно заболело,
Что том за томом после пОстят впрок?
И где найдутся те, кто обнаружат
В себе желанье тексты их прочесть?
Ведь с прозою толпа давно не дружит,
Поскольку в глубину ей страшно лезть.
Теперь в нелёгких прозаичных буднях
К творцам никто на помощь не плывёт
Выискивать зерно в словесных студнях
И, вечно недоступный в студнях, брод.
Отбросив страх, проникнись, чтец, однажды
Суровой прозаичной маетой,
И, занырнув, спустись на дно отважно,
С привычною расставшись немотой.⁷
Что болит у прозаиков?
© Светлана Автономова 776
И, вечно недоступный в студнях, брод.
👍👍👍