Об осени и лимбе
Осень — такая пора, что, прости, никак
без листопадов да охрового заката.
Хочется сентиментальничать (как дурак),
в лужи цветные смотреть и считать цыпляток.
Осенью психам не спится — таков удел.
Тянет на душещипательные беседы.
Чтобы спастись от тоскливых зануд-дождей,
в парке с воронами каркаю тет-а-тетно.
Тот, кто устал, на земле выбирает лимб:
скучный, пустой, монохромный, с безликим небом,
где всё равно, так как боль уже не болит.
Снулою рыбой плывёшь по судьбе нелепо.
Ад — для отважных, а рай — для блаженных. Нам,
людям простым, остаётся проклятье лимба.
…Чтоб не хандрить от никчёмности, по утрам
кошкам еду оставляю под старой липой.
И выбираю реальность, где жизнь болит,
дышит, зовёт (хоть куда-нибудь, хоть к кому-то).
Если на юг улетели все журавли,
значит, синицу корми — ну она не чудо?
Осень внутри. Никуда без неё. Горчит,
просится философствовать, быть изгоем.
…Тот, кто придумал вселенную, дал ключи
даже от лимба. Но выбор лишь за тобою.