В нём переливы, полутон.
В нём тонут улицы и сны,
И растворяются потом.
Вновь саксофон поёт сейчас,
О днях забытых, о любви.
И сочиняется рассказ,
Горят вечерние огни.
И в каждом такте — тайный след,
И в каждом звуке — бытие,
Плетётся джаз, твой нежный взгляд,
Он вновь, скользит опять по мне.
А в этой музыке — игра,
В ней и печаль и светлый взлёт,
Наш джаз в ночи — не просто сон,
И время в нём теряет счёт.