Даже ангел впадает в немилость...
stihi.ru/2025/10/28/3963
Дважды с чёртом не встретиться в сквере,
будь хоть сам из себя Берлиоз.
Коль поэт, то получишь по вере,
но пока не убьют в Англетере,
не воспримут всерьёз.
Есть слова тяжелее, чем пули,
каждый выстрел — как рукопись в печь.
Там, где крылья к земле прикоснулись,
Чёрной речки артерии вздулись,
чтобы кровью истечь.
Место в прошлом зависит от ноши.
Масло пролито — ход за тобой.
Не вдохнёшь, только выдохнуть сможешь.
Не узришь, но почувствуешь кожей,
и заслужишь покой…
После бала гроза разразилась,
отмеряя пятнадцать шагов.
«Смерть поэта» — опять повторилось…
Даже ангел впадает в немилость,
если дразнит богов.
Если дразнит бескрылое племя,
увлечённое связками бус,
и стреляется снова не с теми,
кто не смог по накатанной схеме,
если только не трус…
Догрызает остатки иллюзий,
обагрившейся пастью восток.
Ждут слова сына плотника, в музе,
зарифмованной в Гордиев узел:
трусость — страшный порок.
Ждёт рассвета потухшее небо,
догорает последний фонарь.
Лучшей доли от жизни не требуй,
всё что было, всю быль и всю небыль,
положив на алтарь.