Кому пишу? Зачем?! Сама не знаю.
Чтоб прочитали двое или пять
На огороде, сидя за сараем,
Листок из книжки, перед тем, как смять?!
И ждать, словно путана у дороги,
Что кто-то вдруг ещё поймёт стихи,
Найдя свою любовь в них и тревоги,
И точно также слыша в них штрихи?..
Нет, видно, недостаточно таланта!
То, что умею — нынче не формат.
И то, что не в честИ — это расплата
За дерзновение моё, как говорят.
Кому сейчас в стране нужны поэты,
Печатавшие книги за свой счёт?!
В них та же боль, сюжеты и рассветы…
О них любой у классиков прочтёт!
Издательства к поэтам равнодушны, —
Они и не пытаются скрывать…
Похоже, прекратить писать мне нужно.
Вот только, как же… мысли удержать?..