Внизу огни — искусственные звёзды,
Кипит людская суета, мелькает быстро.
Но что за ней? Зачем все эти грёзы?
И в чём, скажите, жизни этой смысл?

Мы рождены, чтоб день за днём страдать,
В погоне вечной за призрачным успехом?
Любить, терять, надеяться, молчать,
И умереть, забытым жалким эхом?

И ценность в чём? В работе, в детях, в доме?
В богатстве, славе, власти над толпой?
Или в скитаньях, в жизни невесомой?
Или в любви, и в вере, что с тобой?

Шагнуть бы вниз, и разом всё решить,
Освободиться от мучений этих.
Но страх, как цепи, держит, не дает ступить,
И шепчет: «Подожди, ты не ответила…»

Стою, как призрак, на границе между миром,
Здесь есть ещё надежда, или просто мрак?
Я слушаю, как дождь твердит мне с монотонной силой:
«Ты задаёшь вопросы, но знаешь всё и так…»

Один лишь шаг — и тишина, и нет вопросов боле,
Но что-то держит здесь, как якорь в глубине.
И в этой тишине, услышу я лишь вой без воли,
Или найду ответ, что спрятан был во мне?