Солнце пробивалось сквозь листву, как будто кто-то сверху осторожно приоткрыл ставни. Лес дышал влажной тишиной, и только редкие капли с ветвей падали на мох, как отголоски сна. Я шагал медленно, стараясь не шуметь — не из страха, а из уважения к этому утреннему покою.
И вдруг — движение. В пятне света, на ковре из сухих листьев, два ужа сплелись в тугой узел. Они были похожи на обрывки старой верёвки, забытые кем-то в лесу. Но эти «верёвки» жили, дышали, двигались. Их тела ритмично раскачивались, будто в танце, которому миллионы лет. Ни звука, ни шороха — только плавное, завораживающее движение.
Я замер, затаив дыхание. Но ветка под ногой предательски хрустнула.
В одно мгновение клубок распался. Змеи, как пружины, выпрямились в противоположные стороны и закрутились в обратную спираль — точно пропеллер, разрезающий воздух. Этот момент был так стремителен и точен, что казался хореографией паники. И вот уже нет никого — только лёгкие следы на пыли и дрожащий куст у складометра.
Я стоял, ошеломлённый. Это было не просто зрелище — это был фрагмент древнего ритуала, ускользнувший от глаз тысяч поколений. И мне повезло его увидеть.
«Пропеллер»
новелла
© михаил палецкий 3174
