Под золотыми куполами,
Гремя порой колоколами,
Всем лихолетьям вопреки,
Стояла церковь у реки.

Я в ней молился вечерами,
И верил в то, что Бог был с нами,
Он нам простил наши грехи,
Хотя мы были все больны.

И Бог дарил нам всем надежду,
И я её, словно одежду,
Как щит надёжный одевал,
И лик чудесный целовал.

Стояла чудная погода,
Луч света — падал с небосвода,
Как будто добрая рука,
Нас защищая и храня.

И был един сейчас я с Богом,
И, восхищаясь небосводом,
Я мир наш грешный полюбил,
Хотя меня он часто злил.

Да, мы порой грешим немного,
Но впереди у нас дорога,
К его прекрасному Дворцу,
Где предки ждут от нас хвалу.

Ведь эта церковь стала храмом,
Дымя, как прежде, фимиамом,
Она молилась за меня,
В тиши икон и алтаря.

Я нёс молитву прямо к Богу,
Ища порой свою дорогу,
К вершинам мудрости своей,
И знаниям грамотных людей.

Я Бога чувствовал душою,
Хоть жизнь казалась мне игрою.
Он намечал порой мне путь,
И не давал сердцу уснуть.

И совесть меня часто злила,
Она вчера меня корила,
За то что я не совершил,
Не сделал и не долюбил.

Да, я далёк от совершенства,
Порою я искал блаженства
В мирской, обычной суете,
В любви к своей большой семье.

Но я всегда стремился к Богу,
Меняя иногда дорогу,
Ища свой путь даже во тьме,
Назло природе и судьбе.

И эта верная дорога,
Ведёт туда, где видно Бога.
Ступени очень высоки,
Паденья — не всегда легки.

Но если ты высот достигнешь,
То в ауру его проникнешь,
Почувствовав в себе творца,
Ты будешь  — видеть чудеса.

И пусть мы мир не долюбили,
В душе мы Бога не забыли.
Да, в этом мире много зла,
Но есть — частичка от творца.

И каждый может что-то сделать,
Мир наш жестокий переделать.
Поможет нам рука творца,
И божий дух его отца.