Ведьма ставит в духовку рагу из избушьих ножек,
Вынимает из складок юбки изящный ножик,
Не спеша очиняет перо из хвоста жар-птицы.
Думает утопиться.

Вместо этого пишет: «Мамуля, привет, как жи…»
(Всё не так, скажи?)
Пишет: «Мама, я так скуча…»
«Дорогая ма…»
В её мире до горизонта — дома, дома.
Кто-то шлёт несмешные картинки в рабочий чат.
Закипает чай.

Вечер кутает улицы выцветшей пыльной тенью,
Только всполохи фар, как стрелы, летят по стенам.
Ведьма смотрит на стопку новенькой бересты.
Комкает все листы.
Под окном еле слышно вздыхает немая жуть.

Она пишет: «Мама, я больше не вывожу».

«Я устала, я ухожу.
Долго верила, что смогу, что достигну цели,
Как-то вдруг осмелею, вырасту, стану целой,
Разберу одиночество на составные части
И случится счастье.

А потом говорят: по счастью вам незачёт —
И колдунство тут действительно не при чём.

Как же так получилось, мама, ну ты же знала,
Кем была я когда-то раньше и кем я стала,
Я брала у судьбы, и всё мне казалось мало,
Всё казалось, что и судьба-то — мираж, слова.
Да приходится отдавать.

Что пыталась исправить — то обратилось в дым,
Я впустую слила баклажку живой воды,
Довела до нервного срыва десяток рыбок,
Разнесла к чёрту лысую гору и троллий рынок,
Расколола иглу, трёх зайцев, кота и утку,
(Ладно, это шутка)
Ворожила на картах, костях и траве болотной —
Только без толку, всё брожу, будто зверь голодный,
Будто что-то во мне разбилось, ушло, сломалось —
Просто крошечный винтик выпал, такая малость,
Но теперь вот мешает, колется и трещит.
Может, мне не заклятье нужно,
А часовщик?

Слушай, мама, наверное, я из другого теста.
Жизнь совсем не такая, как нам мечталось в детстве,
Сколько б мы в неё ни вложили — души, огня ли,
Сколько бы ни меняли,
Будет максимум точно так же, но чаще — хуже.
Здесь никто никому не нужен.

Нет, забудь, с жизнью всё в порядке, а я дурная.
Ну, ещё позвоню. До скорого. Обнимаю».

Час не то, чтобы ранний, но и не поздний точно —
Ведьма пальцем проводит по стае неровных строчек,
Трёт глаза устало,
Вспоминает, что там на кухне рагу осталось,
Пирожок с голубикой, а может быть, даже пара.

…Солнце делает из письма её алый парус,
Зайцем прыгает на подушку и юбку мятую,
Осторожно, одним лучом, гладит кудри мягкие,
Улыбается — чей-то взгляд, ощущенье дома.

Золотым пятаком застывает в её ладони.