Приснился Минотавру сон,
Что он идёт по лабиринту.
Идёт с клубком, идёт с мечом —
Не жертва, а хозяин мифа.
И лабиринт не замыкает круг —
Зовёт к себе, как древнее дыханье.
Находит он не трон, а звук —
Зов первозданности и пониманья.
Садится он. И свет ложится вспять,
А тени шепчут давние рассказы.
О том, что нечего терять и ждать —
Всё — здесь, за тонкой гранью фразы.
Проснувшись — долго не дышал,
Как будто сам в себе искал истоки.
И понял — лабиринт и есть он сам,
А нить клубка — до самого порога.