Октябрь задумчиво смотрит в небо, а небо падает в октябрь.
И тонет в серых, подернутых дождливой дымкой, глазах.
И прячется в странной — не то печальной, не то мечтательной
полуулыбке. Небо горит на кончиках замерзших пальцев,
когда Октябрь дрожащею рукой выводит строчки на запотевшем окне,
пока тепло его дыханья не унесет их в никуда. А, может быть, на небо?
Октябрь носит небо, как шарф, связанный из тумана и дыма догорающих костров. Но разве небо может согревать? О, еще как может, если это небо Октября.
Октябрь — мой самый глубокий, высокий, сложный, но самый любимый месяц…