На языке — лишь призрачный нектар,
Вкус поцелуя, что пропал навеки.
Он был как солнце, утренний пожар,
Но обернулся пеплом в моем веке.
Твой поцелуй — забытый, дивный сон,
Я греюсь им, укутавшись в печали.
Но ты ушла, и мир опустошен,
И губы мои больше не пылали.
Лишь тихий вздох, и слезы на щеках,
Вкус поцелуя — память о былом.
И пустота, и нежность в облаках,
О счастье, что не суждено нам быть вдвоем.
Он — отпечаток, выжженный на коже,
Он как клеймо любви, которой больше нет.
И я храню его, хоть сердце гложет,
Словно последний, драгоценный свет.
Ведь без него — лишь зимняя пустыня,
Где не цветет ни роза, ни жасмин.
Лишь ветер воет, горечью обильный,
И шепчет имя… бывшее моим.
Я знаю, что не вернешься ты ко мне,
Не оживит наш поцелуй былое.
Но в памяти, как путеводный свет,
Твой вкус хранит отчаянье мое.
Он держит от падения во тьму,
Он не дает совсем душе остыть.
И этот вкус… я вечно сохраню,
Как плату за возможность — полюбить.
Не случится
© Lissa Riar 209
Но страсть рекою поглотила всё.
Лишь первый поцелуй опасен.
Ведь не бывает продолжения без него.