Утром проснуться — и досчитать до ста
Прежде, чем день впустить за границы
век.
Вот бы начать с нетронутого листа,
Чистого, как пока не пошедший снег.
Вот бы пропасть в сугробной его глуши,
Пусть не навек — до будущего утра.
Кто-то за локоть тронул, шепнул: «Пиши.
Это игра. А может, и не игра».
Это игра — ловить ускользнувший ритм,
И не игра, доводящая нас до бед.
Снег — ненадёжный или надёжный грим?