Война. Забыть об этом нам просто не дано.
В ней страх, в ней боль, в ней ужас.
В ней всё обречено.
Там кровь рекою льётся, а слёзы словно град.
Вот смерть с косой смеётся, хохочет невпопад.
Она с войною дружит, ликует и поёт.
А мать грустит по сыну и ждёт его, и ждёт.