Семнадцать раз стучала в стёкла птица.
Но нет крыла. Упрятаны следы…
На крыше снова горлица гнездится.
Мне кто-то светит взглядом. Но не ты…
Семнадцать зим томили в перепутье.
Сквозь призму лет черты твои ясны.
В тоннеле сна бегу к просвету сути.
Пронзит столетья луч твоей весны…
Семнадцать вёсен хлынуло навстречу!
Но и сквозь них отчётливы черты.
Промчалось лето. — Даже не замечу
оковы подступившей мерзлоты.
Но вдруг стена… С недолгим первым снегом
лист опоздавший сделал «па» и лёг.
Там в янтаре застывшая омега —
крылатый неокрепший мотылёк…
Мне кто-то даст сигналы… — Остановка.
Дороги дальше нет. Обрыв, скала…
Но, знаю, наяву невинно, робко
коснётся нежность губ и два крыла
легко подхватят, вынесут на сушу…
Мелькнёт живой огонь в приюте глаз…
Запустит сердце, приласкает душу…
И станет целой жизнью каждый час.