Судьба — не нить, а стальной канат,
Где каждый узел — слепой аргумент.
Ты шепчешь: «Воля!» — а эхо молчит,
Будто пространство сковал цемент.
Небо — чертёж, где комета — игла,
Шьёт паруса из туманных грёз.
Но даже парус, вздымаясь во тьму,
Знает причал, где развяжется ось.
Мы — маятники в часах бытия,
В жилах — звёздная пыль и гранит.
Сердце стучит: «Это — я! Это — я!»
А небосвод отвечает: «Молчи. Ты — звено. Ты — запрет. Ты — магнит».
Судьба не тиран, не святой пророк —
Она часовщик в перчатках из тьмы.
Заводит пружину, чтоб вдруг на порог
Шагнула Любовь… Или крах тишины.
Но если в кармане ночи найдёшь
Окурок надежды — дыханьем зажги!
Пусть даже путь предсказан точь-в-точь —
Твой взгляд в полусне разорвёт календарь,
Как взрыв хризантем в бетонной щели.
И пусть на весах небесных давно
Гирей расписан итог бытия —
Капля упрямства, всплеск, глубина
Меняют орбиты. Судьба? Не моя.
Моя — это вспышка в кромешном зерне,
Где даже камень поёт, как струна.
А звёзды — лишь буквы в конверте судеб,
Но адресат — ты. И почерк — огонь.
Допишешь ли чёрным, алым, зелёным?
Вопрос, что звенит в рёбрах, как кровь:
«Предопределён ли последний аккорд?
Иль дирижёр — это ты за роялем
Той симфонии, что зовётся Любовь?»