Слова, как искры в зыбкой тишине,
Взрывают тьму алмазным остриём,
Чтоб в ритме строк, в их пламенном плетенье,
Взошла звезда над вечным бытиём.
Не тлеет речь в гробах молчанья чёрных,
Она взметнёт сквозь бездны времена —
Мост из стихов, горячих и проворных,
Где каждая строка — сердца струна.
Пусть губ гранит сомненьем шевелится,
Но слог, как меч, рассеет тень вражды.
Творцам дано сквозь пепел и зарницы
Лепить миры из звонкой правды!
И если плоть умолкнет, став прахом,
То эхо строф, как вихрь в ночи густой,
Прошьёт века незримым смелым взмахом,
Зажжёт в чужих зрачках рассвет живой.
Не бойся ж слов — их выковала вечность,
Они бегут, как реки сквозь гранит,
Чтоб даже тень угасшего наследья
В устах грядущих пляской букв звенит!
Так пусть же мы, как кованые звенья,
Сплетаем нить, что смерти не порвать:
Ведь слово — вспышка, рвущая забвенье,
А стих — бессмертья неугасшая печать…