Над книгой жизни ветер шепчет строки,
Листает дни, как опавшие листы,
И каждая глава — узор широкий,
Где радость — росчерк, грусть — пунктир черты.
Мы странники в чернильных переулках,
Пьём из цитат вино забытых лет.
Судьба рисует в трещинах портреты,
Но тайный смысл скрывает силуэт.
То вальс судьбы, то марш непрошенной беды —
Шарманка звёзд вертит свой диск из льда.
Кто танцевал под треск земной руды,
Тот знает цену мимолётным снам утрат.
О, как легко писать пером сомненья
На парусах из шёлка облаков!
Но море лет, вскипая от волненья,
Рвёт карты тех, кто верил в вечный лов.
Вот жизнь — палач? Нет, лучший из жонглёров —
Метает в бездну яблоки надежд.
Лови их смело, даже если горько,
В них — сладость судеб и явление мечт…
Так пусть штрихи теней на холсте эпох
Сольются в танец, где мы — мазки судьбы.
Пока смеётся ветер в звёздных охах,
Живи, как партитура без борьбы.