Воображаемый урод

Есть такой стих у Маяковского про людей и бл@дей.
Думаю, его все знают.
Ну, хотя бы предполагаю.
Уродов?
И то не всех знаю.
Но часто воображаю, как медленно подыхают пустые ожидания: к людям непонятным, а там и к бл@дям прекрасным.

— Я не кормил тебя в детстве, не давал любви, не заботился.
А ты выросла и даёшь мне хлеб. Зачем, дочь?
— Живи, отец.
Я ведь тоже не умею любить, заботиться.
Но накормить ещё в силах, без причин.

Я в вас не влюбилась, Мужчина.
Но с вами, желаю
быть сильной.
Не кроткой.
Не милой.
Не дикой.
Послушной?
Нет, же сильной.
Чтобы сердце
любило красиво.
Не боль.
Не ложь.
Не игры.
Я вас и не знаю, Мужчина.
… показать весь текст …

Мне нравятся люди, которые одиночки.
Где не заморачиваются, не ноют над тем, что нет друзей.
Живут, дышат и не мстят никому в ответ.
Не воспринимают критику, диагнозы, чужое мнение всерьёз.
Насмешки — так вообще.
Они счастливы, что являются собой, и не одержимы никем, кроме как спокойствием и гармонией в себе.

— А ты изменилась.
— Да, и как?
— Взобралась выше, на горный воздух, окрепла изнутри. Ни на кого не смотришь, и мне от этого хреново и тяжело.
— Так это ж и есть свобода — дышать самой, без кислородных масок, не держа возле себя никого.

— Почему ты такая неблагодарная?
— Обоснуй.
— Не проявляешь ко мне должного внимания.
— Должного? Прошу прощения, но я тебе ничего и не должна.
— Но мы же друзья.
— Я не понимаю и не принимаю такой вид дружбы, где завуалирован долг, если на то пошло, назови и цену своей «щедрости».