НА СТРАСТНОЙ НЕДЕЛЕ
1
Ты в платье траурном, с одним пучком фиалок,
Поникнув золотистой головой,
Руками бледными, как у русалок,
Сжимаешь тело свечки восковой.

Хоронят Господа. Цветут в горах маслины,
О, не рыдай — Он будет воскрешен!
Но слезы льются — льется черный звон,
И, чудится, рыдает Магдалина.

2
И снова в тишине растает снег свинцовый,
И зачернеется усталая земля.
За каменной стеной вздымается пунцовый
Закат, как алый меч, и зябнут тополя.

Унылый тонкий звон. Зачахлые деревья
Подстрижены. Кричат у церкви воробьи.
Сугробы грязные, как дикие кочевья,
И в сумерках журчат апрельские ручьи…

Семь долгих, скорбных дней. Иконы всё чернеют.
Мне слышатся часы, которые читал
На клиросе дьячок… Она со мной говеет
За долгой всенощной Страстей. Я так устал.

1914