Печаль, как капля керосина,
Как ночь февральская черна.
Твоя ль вина, что ты красива,
Твоя ль, что искренне скромна?
Одна идёшь по тем же скверам,
Где клён танцует много лет,
А из мужчин ну каждый первый
Глядит предвосхищённо вслед.
Вздыхая, взглядом провожают
Твой нежно-тонкий силуэт,
А в мыслях про себя решают,
Что от красивых столько бед.
По небу проблески струятся
От звёзд в развёрнутом ковше.
Все красоты твоей боятся,
Не зная, что же там в душе.
А там не так, как все считают, —
Корысть и холод и расчёт.
Там только розы зацветают,
И нежность реками течёт.
Там доброты необъяснимость
И непризнание распутств.
Там есть вся женская ранимость
И вера в неподкупность чувств.
Судьба она порой пытлива,
Порой шумливей, чем волна.
Твоя ль вина, что ты красива,
Твоя ль, что искренне скромна.
