Раньше ты писал пронзительнее, друг. Взмах пера был четким и широк. А теперь бежишь за кругом круг. Растирая очертанья строк. Ты забыл как стелется туман. По низам зарощенных равнин. Как бываешь резко пьян. Только с запаха любимых вин… Позабыл журчанье быстрых рек. И живёшь в расстроенном кино. Сам себя не видишь, человек… А другим и видеть не дано.

Задумывались? Сколько немых криков «слышал» этот сайт. Даже неважно, этот или другой. Мы не можем высказаться в реале до той прозрачности, до той лёгкости, когда бы нас действительно отпустило… Никто. Никому. Не нужен. Люди проходят мимо. И им все равно, им холодно, им… никак. Люди разучились чувствовать. Утратили именно ту черту, что присуща только человеку. Человечность. Эмоции. Сопереживание. Это жестокий реал… Здесь же, твой крик все же могут услышать. Не все, нет. Единицы. Такие же души. Их видно по серебристому свечению висков, чёлок… По свету, исходящему от их душ. Уже золотистому. Но вас так мало, такие люди. Редко-редко мелькнете и растаете в сумраке бездушной толпы.

Мне комфортно в этом аквариуме мудрых и тёплых мыслей хорошо поживших людей. Я прихожу сюда залечивать раны.

Не сходи ты с ума. Это просто унылые песни Одичавшей без кофе скрипучей луны. Это просто сердца у людей в неположенном месте. Это просто вода вместо пепла и вместо золы. Это просто концерты охрипшей от холода птицы. Это просто замерзла в движении моря волна. Это просто туман, просто сырь на пушистых ресницах. Умоляю, молю, заклинаю — не сходи ты с ума. Не жалей ни о чем. Просто мокрые строки безумца. Просто серая кошка предрассветных окон. Просто ноты осенние тихого блюза. Просто строгие лики старых икон. Не сходи же с ума. Разделяй и приветствуй. Новый свет у своих снеговых берегов. Будет сердце опять на положенном месте. Без печати, тоски и кошачьих замков.

Дурацкая натура. Быть верным. Во всех смыслах… Вроде заговариваешь себя. Минута, две. Час. С другими. Улыбки, смех, разговоры. Круговерть… и в одну секунду — тишина. До звона в ушах. И ты понимаешь, что одинок в этой толпе. Одинок без одного единственного человека.

Стихи остаются просто пустыми строками не видя свет… Живыми их делают только люди. Читатели…