Что-то незаманчиво нихрена!
Как-то не жизнь, и не заплыв по течению.
А существование со словом «иногда».
История печали с вызовом огорчения.

Перечеркнул судьбы страницы,
Сценарий бытия переписал.
Хотя чего сижу и распинаюсь?!
Я жизнь бы точно так же проебал.

Только духу внятен тот язык —
Тот бессловесный и беззвучный крик.

По улице шла девочка и вела за руку очень пьяную женщину, которая шаталась, выкрикивала кому-то оскорбления, ее волосы растрепались, а платье было очень грязным. Окружающие с нескрываемым отвращением отшатывались в сторону, а кто-то из них с негодованием сказал: «Ужас! Какая пьяница!» Девочка остановилась, повернулась заплаканным лицом к прохожим и, дрожа всем телом, с болью в голосе закричала: «Это не пьяница! Это не пьяница! Это моя мамочка!»

Не греет ни кофе, ни кофта, ни плед… Кончается лето… Что, Осень, привет!!!

Доболеть бы, да успокоится…
Неужели возврата нет?
Не изжить мне в себе любовницу…
Чертов комплекс из прошлых лет!
В наказание мера высшая —
Аллергия на статус-кво…
На крылатых правах, на птичьих я,
Жизнь, свивая из «ничего».
Как и все на земле любовницы,
Не держу — раз «пора идти»…
Не ворчу, что щетина колется…
Не прошу приходить к шести…
Раз в неделю готовлю ужины…
В шелк не кутаю наготу…
… показать весь текст …