Вам кажется, что это бред
навязчивый и оголтелый?
Моей страны на карте нет.
Есть только контур пустотелый.
На нём ни городов, ни рек,
ни стройной выверенной схемы-
один распятый человек
да кровеносная система.
Внутри вальсирует не кровь
под бледно-голубым покровом.
Голубовато-бледный кров
определён последним кровом.
Чужую жизнь распотрошил,
кто думал, что со мною близок,
но я преступно согрешил,
мусоля грифельный огрызок.
Полжизни как черновичок,
на чистовик ещё полжизни.
И я нарисовал значок
на карте будущей отчизны.
Мне тоже нужно где-то жить,
будь я стократно виноватый.
Кто бы сумел расположить
моей судьбы координаты?
Я заполняю силуэт,
вношу название и дату,
чтобы не оставить на просвет
пустую контурную карту,
чтобы под тяжестью чернил
углы её страниц прогнулись,
чтоб вы, увидев где я жил,
заплакали и улыбнулись.