Поэзия — «болезнь» заразная!

Четыре стены, пол, крыша…
Счастье одно — есть балкон.
Лишь телефон меня слышит,
Если есть безлимитка в нем.

Воздуха мне так не хватает.
В лес я, как раньше, хочу!
Но ногами передвигать мне
Сложно, за собой волочу.

Я не жалуюсь, есть терпенье.
Живу — это счастье мое!
Если чувствую вкус печенья,
То не свойственно мне нытье.
… показать весь текст …

Поэзия может быть в прозе, в художестве и музыке, не говоря уже об архитектуре и разных ремеслах. Я вот раньше поэзию из дерева делал. И глаз радует, да руками потрогать можно, и в хозяйстве долго служит. Чем не поэзия?! Ведь поэзия — это то, что сердце тронуло!

Сломавшись телом, я «обрел» душу!

Наградил себя болезнью,
Что не лечится сейчас…
Дух не вылечится ленью —
Тело чахнет каждый час!

Я всю жизнь переосмыслил,
Как мне отнестись к себе…
Бог не зря жизнь всю замыслил…
Знать, во мне быть той борьбе…

Той борьбе со слабым духом,
Чтобы боль мне победить.
Не поверю ложным слухам —
Рак не сможет дух сломить!
… показать весь текст …

Хоть и накрыла тазом медным
Меня нелепая болезнь.
Я мудростью теперь не бедный.
Да, и стихов теперь не счесть.

Пишу в больнице я поэмы,
И прозу сочиняю в голове.
Нет больше мне такой дилеммы:
Искать где счастье есть вполне.

Есть отвлечение от боли,
Оно есть облегчение в душе,
Когда от творчества на воле,
Хоть на больничном этаже.
… показать весь текст …