Не мечется уже… не суетится…*
Плывет, подобно северной реке,
Лиловая, серебряная птица
Сидит покорно на её руке.
Касаясь трав, духмяный прячет запах,
В рукав дождя, и пьет настой Луны.
Свивает лентой на еловых лапах
Букет фиалок. Часто видит сны
О давнем прошлом… И мерцают тени
Во глубине её зеленых глаз.
В них заглянув однажды, в исступленьи,
Он понял, что такая — не предаст.
Живя простым, не требует награды…
В ночь золотым осыплется хвоя…