Сорвав бретельки, тронул за лопатки
и вздрогнул ожидаемо:" Что это!!!"
«Так…пустяки… Хотела стать поэтом…»
Страх потихоньку опустился в пятки.
Сказать про крылья? Вряд ли он поверит.
Два тонких шрама что ему докажут?
Мы чаще верим в правду цвета сажи —
неважно бог иль бес её отмерит.
Они мешали мне ещё с пелёнок.
Вернее всем, столкнувшимся с уродством:
«К чему ей заниматься стихоплётством?
Хватило б стать бухгалтером силёнок.»
Хирург не спорил. Я во власти воли
родителей, Шекспира не читавших
и тех, ни разу в небе не летавших.
Иным их приговор обычный — «болен…»
Больна… Годами ноет за спиною,
В полёт зовёт из черепицы крыша,
поддразнивая: «Ну давай, кто выше!»
Вдруг он:" А хочешь полететь со мною?"
Треск ткани вырвал из объятий транса,
взметнулись крылья в небо: «Ну, готова?!»
/Ни демона обличье, ни святого…/
«Конечно да! Ждала столетьe шанса…»
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124030403322