И если музыка течёт в твоей крови,
То скажи мне:
Где же тогда мои стихи?
Читаешь ли их ты?
Дыхание затаив,
От волнения вся трепеща,
Слёзы в себе утаив,
В зимнюю ночь не спеша.
Доходят ли до тебя мои строки,
Вызывают ли переживания мои герои,
Волнует ли тебя их чувства и тревоги,
Видишь ли ты их пороки.
Для кого-то мои стихи лишь слова,
Лишь наборы букв,
Без рифмы и без чувств,
Всего лишь не законченная глава.
Страницы книг, которых рвут.
Но ведь я пишу не для них,
Не для этого мира мои стихи.
Я пишу чтобы ты…
Только ты читала их,
И чтобы вместо музыки они
Всё время текли в твоей крови.