Как-то спросили у известного художника:
«Каким бы вы нарисовали свой портрет?»
«Зачем его рисовать. Это давно уже сделали другие.
Солнце раскрасило мою кожу загаром.
Работа нарисована на моих руках мозоли.
Соревнования в спорте разрисовали тело синяками и шрамами.
Любовь расписывала моё сердце цветами.
Усталость рисовала круги под глазами.
Возраст засеребрил мои волосы.
Терпение — озолотило мою удачу.
Время лепило морщины.
Горечь утраты тонировала глаза грустью.
Познание высветлило мой разум.
Надежда отбелила черноту отчаяния.
Любовь породила нежную пастель эмоций.
Вера покрыла полотно моей души ясными красками…
Вот они — великие Художники, удивительные Мастера!
Вот что они творят, а мы просто кисточками играем…»

Счастье приходит и уходит, как время солнца. А радость — её надо добывать. Она подобна семени, которое нужно выращивать, поливать, срывать, полоть, лелеять. Это упорная работа на Ниве Души. Главная наша земная работа.

У любви четыре ступеньки, четыре зрелости. Сначала — внимание, потом — выбор, далее — достижение, и наконец — служба. По ступенькам мы поднимаемся от восхищения, через ласку, сладость, влюблённость, — к Любви. К Главному своего Дома Души.

Он ей одной в мечтах заветных жил,
И в мастерской, закрывшись спозаранку,
Писал портрет, вложив в мазки весь пыл,
Подняв до неба, созданную планку.

Она ему являлась по ночам,
Смотрела страстно синими глазами,
Шелка волос раскинув по плечам,
Манила томно персями-призами.

Её бутон вишнево-сочных губ
Сводил с ума, лишая прочих мыслей…
Хоть наш художник был совсем не глуп,
Но лишь о деве думы вмиг зависли.
… показать весь текст …

Портрет всегда лучше оригинала, если его писал человек, который любит!

Художник видит что-то большее, чем просто цветок… Так же и влюбленный видит в предмете своей любви что-то большее, чем просто человека…

Я — художник, ты — поэт…
Это длится много лет!
Из века в век.
Из жизни в жизнь…
Мы пытаемся найтись.
Столько было, расставаний.
Объяснений и прощаний.
Снова буду вспоминать…
Ждать.
Прощать…