Предчувствие счастья
чуть ярче, чем счастье,
Предчувствие снега
прохладней, чем снег…
Нам свойственно верить
в любовь и участье.
Нам лгут, а мы верим!
Таков человек…

Я Вам, по счастью, не жена.
Не мне лечить Вас от запоев,
Простуд и прочего,
До дна не падать вместе с Вами,
Пояс натужной верности
Носить мне ни к чему — я Вам чужая,
В безумии ловить такси
И мчать куда-то, Вас спасая
От Вас же!
Этот тяжкий крест-не мой.
И всё же, всё же, всё же…
Такая ревность душу ест,
Что невозможно.

занять себя бессмысленной работой:
помыть плафоны, выдраить окно.
зимой? зачем?
простыть, пусть добрый кто-то
приедет в гости с медом и вином,
с набором всяких пряностей, с корицей
(да-да, представьте, докатилась — с ней!)
соорудить глинтвейн. потом напиться
и плакать, не стесняясь, в тишине
или под старый блюз, затертый в тряпки —
больным все можно, слабость им к лицу…
а вечера по-прежнему так зябки,
и дела нет до дураков Творцу.