С годами ближе не романы, а эссе.
Короткий слог со смыслом… но не все
Разделят точку зрения мою,
Но я на ней давно уже стою.

Ах, бросьте говорить летят, мол, годы.
Счастливой женщине, ни грамма не страшны.
Ведь нет не срока, обстоятельств, и погоды…
Нет лета, осени, зимы в них нет, весны.
Есть просто радость — дом, детишки, милый
Очаг уютный, понимание, покой…
И что там годы… счастье — это сила…
И крепкий тыл, за мужниной спиной…

Века, года, сезонов смена
Капризна мода, вот беда
Лишь только счастье неизменно.
Вне моды, лет… оно всегда.
В глазах трепещет огоньками,
В улыбке спряталось твоей.
И так легко его поранить,
Оно что стая лебедей.
Что белоснежными крылами
Коснулось свежести лица
Дарите счастье, тогда сами
Счастливы будете всегда.

Жемчуг он ведь как… крупный… не очень…
а вся суть-то в «плодородной песчинке».
Так и человек… всё зависит от того, какое у него нутро…

И счастлив тот, кто вопреки
Разочарованиям и бурям
Не отказался от руки
Что подает любовь средь будней.
Не важно сколько лет и зим
Восходов сколько и закатов
Живёт любовь и вопреки
Не ищет правых… виноватых.

Надежда, романтика, нУжны, как соль.
без них мир и скуден и беден.
ведь каждая женщина это АССОЛЬ…
ждет ГРЕЯ и взгляд её светел.
Пусть годы морщинками, есть седина
двойной подбородок и пузо,
пусть мир, пусть разруха и даже война
но кто-то всегда где-то нужен.