Накрыла небо скорби пелена.
Оплакивет дождь мою утрату —
Как будто в том, что снова я одна,
Себя он чувствует немного виноватым…

Резонно было бы адресовать упрёк
Случайно выпавшей нам карте из колоды,
Или тому, чей злой язык предрёк:
Любви недолог век — не дольше, чем три года…

Искать виновного? Да только что с того?
Заштопаю ли этим сердца рану?
Винить обоих или — никого
Мне предпочтительней отрадного обмана…

Дождь-плакальщик умыл пустой бульвар.
Всех разогнал. Скамейки опустели…
Любовь — редчайший и бесценный дар,
Что ж мы его сберечь-то не сумели!..

Взимает с нас судьба слезами плату.
Глаза сухи, но дождь «подставил спину» —
И мокнут листьев грустные заплаты,
Как возле глаз усталые морщины…

Он будет лить, покуда не устанет,
И с тучей, унесённою грозой,
Как с высохшей последнею слезой,
Мне кажется, что и меня не станет…

— Нет! — Ангел гневно громыхнёт, — Живи,
Небесных хлябей оценив заслугу!
…Но разве лучше смерти от любви
Смерть от обычного сердечного недуга?

…Ну, вот и всё. И некого любить…
Была любовь ущербна, не крылата…
А если хочется кого-то обвинить —
Пусть третья осень будет виновата…