4 часа утра. Кофе. Остывший кофе. Ненавижу. Сколько можно курить? Какая эта пачка? Вторая, третья? Хотя какая разница. Мои легкие уже не обижаются. Кто бы мог подумать, что еще пару лет назад я этот запах вообще не переносила. Сейчас все как-то по другому…
Коньяк… Бутылка практически пустая. Это все я? Одна? Странно. Хотя, нет, страшно, превращаюсь в алкоголика. Нет! Стоп. Остатки дорогущего напитка вылила в раковину. Потянулась за сигратеми, не хватило духу. Ладно, брошу потом, как-нибудь, когда будет проще. Когда оживет этот чертов телефон.
Еще 20 минут. Ни-че-го. Зачем, зачем. Точнее, почему? Уходи, ты мне не нужен, мне все равно. Слова снова резанули по сердцу. Не стираются из памяти. И голос будто не мой, чужой. А его вгляд… он меня ненавидит. Чертова гордость…
Зачем я вылила коньяк? Все делаю неправильно. У меня где-то была водка.
Телефон ожил. Незнакомый номер. А, наверно привезли мою пиццу. Как не вовремя.
-Да, 88 квартира. -Опять фаст фуд? Ты потолстеешь и не найдешь себе нового мужа. — а я передумала. Мне нужен только старый. -Намек на мой возраст? — Ты мнительный и зануда. — А ты очень милая. -Прости. Приезжай. И захвати пиццу.
Мне больше не нужна водка. И, как обещала. Сигарета полетела в мусорку.