Нет, истаять воском не хочу
и пропасть восторженной фигурой, —
прошлое сверстать не по плечу,
хоть во мне живут как прежде думы.
То, что было, сжалось в концентрат,
нет объема — в этом вся утрата,
маяки как раньше не горят,
потому и не зовут куда-то.
Но в стихах мерцают огоньки,
даже если ставлю многоточье,
душу как-то трогают они,
сердце словно что-то мне пророчит.
В рифмах сохраняется любовь,
бросить жалко старые закладки,
только стынет постепенно кровь, —
есть ли смысл играть с судьбою в прятки?